Por: Cristina Padín.
Tenía nombre, claro. Pero solían referirse a él como Genio, porque lo era y además era genial! En noviembre, ese mes tan escaso en luz y tan melancólico, acudía a las residencias de ancianos a contar cuentos. Los escribía él.. le gustaba escribir, cantar, se atrevía a torear, tocaba la guitarra..
“Entonces, a la hora acordada, las diez de la noche, las cajas depositadas en calles y plazas se abrieron solas.. Pero aquello no escondía miedo o misterio, era nobleza. Y todos los libros que habían sido donados salieron al anochecer de octubre… y juntos crearon una biblioteca al aire libre…
Allí estaban tantas obras bonitas! Robinson Crusoe, Mujercitas, La casa de Bernarda Alba, Circe, Cien años de soledad, Los pazos de Ulloa, Las vírgenes suicidas, Seda, La niebla y la doncella, El viejo y el mar, Lazarillo de Tormes… Miles y miles de páginas. Con letras. Con palabras..
Con lo que es valioso!”
A los abuelillos les encantó la historia. Y habían leído muchos de los libros que él mencionó… Regresaría al día siguiente, y anunció que contaría un cuento sobre unos niños de aldea en la Galicia profunda. Niños felices, con infancias perfectas, en una tierra mágica, próspera y sabia.
Dedicado a las lecturas
A los genios
A Albriux
A mi querido Luis
A los niños de aldea y a los niños de ciudad
A los contadores de historias
A la generosidad
Y a las bibliotecas, hace poco se festejó su día…
